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Especial de la Semana
Requieren asfalto, seguridad y control vial

Los trabajos de asfaltado quedaron inconclusos en la calle San Pedro de Macoris, sector perteneciente a la parroquia Izamba.

Los moradores esperan que las autoridades tomen en cuenta el pedido de atención vial. Ésta vía posee calles internas que... ...
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Fecha 10 - Serie A
Equipo PJ PT GD
1. Delfin 10 21 9
2. Deportivo Cuenca 10 21 8
3. Macara 10 16 6
4. Emelec 9 16 5
5. I. del Valle 10 15 1
6. El Nacional 9 14 5
7. Liga de Quito 9 12 1
8. Clan Juvenil 10 11 -12
9. Barcelona 8 9 1
10. Fuerza Amarilla 9 7 -4
11. U. Catolica 10 7 -11
12. Guayaquil City 10 6 -9
Fecha 32 - Serie Acumulada
Equipo PJ PT GD
1. Delfin 32 68 30
2. Emelec 31 54 16
3. I. del Valle 32 52 9
4. Deportivo Cuenca 32 50 9
5. Macara 32 49 5
6. Barcelona 30 44 16
7. El Nacional 31 37 -4
8. U. Catolica 32 35 -4
9. Guayaquil City 32 32 -14
10. Liga de Quito 31 31 -6
11. Fuerza Amarilla 31 23 -18
12. Clan Juvenil 32 23 -39
Fecha 32 - Serie B
Equipo PJ PT GD
1. T. Universitario 32 59 22
2. Santa Rita 31 53 11
3. Aucas 32 51 6
4. Liga de Portoviejo 32 49 6
5. Mushuc Runa 31 48 4
6. Gualaceo 32 48 3
7. Liga de Loja 32 48 3
8. Olmedo 32 44 -3
9. América 32 37 -10
10. Imbabura 32 36 -8
11. Colón 32 31 -9
12. Manta 32 21 -25
 
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Editoriales  

Epifanías
 

Por: Pedro Reino, cronista oficial de Ambato

He aprendido a ir al principio acompañando a Sísifo por nuestras propias montañas. Cada día aprendo las primeras letras en una escuela en donde los maestros se han huido abandonando los legajos malditos. El hijo único de la orfandad tiene que enfrentarse a sí mismo si quiere sobrevivir después de los desbordes de Prometeo. Quiero olvidarme de Juan Salvador Gaviota cuando trato de sacar en limpio historias de carroña.

Quiero pensar que una cosa es la muerte de los huesos y otra la muerte de las palabras. No se imaginan cuántos espíritus insepultos me buscan para contarme sus historias. Tengo la gran ventaja de que soy querido por las almas en pena a lo largo de todo un continente. Tengo la ventaja de haber bajado a muchos purgatorios tan solo con la silenciosa sombra de Dante enmudecido. También he subido a los infiernos a reconocer genealogías de perversos y cretinos que buscan la lumbre aureolada que produce lo podrido. Ahora mismo he venido a contarles en un libro lo que me han dicho tantas almas pululantes que como mariposas revolotean ante la luz de sus propios huesos encendidos con el fuelle de mi aliento.

¿Quieren una revelación? Creo que ahora es el momento, porque siento que mi espíritu está titilante en su epifanía. Yo no soy el que me ven y se imaginan que parezco ser. Yo soy un cementerio que habla. Soy una tumba destapada por donde aparecen parientes que abandonaron esta vida. Si dudan, huelan mis transcripciones y encontrarán ese aire guardado que tienen las catacumbas bajo el altar mayor, las del quicio de la hacienda; pero sobre todo, el olor inconfundible que tienen las calaveras de los desamparados de la suerte. No soy el que habla, sino el que grita de prestado con las impotencias de los caídos en las quebradas, de los ahogados en el lodo de la infamia, de los silenciados con las piedras metidas en sus bocas y con las miradas perdidas de los gritos de justicia en sus ojos muertos.

Dentro de mi pecho están reprimidos los gritos de los pobres de solemnidad obligándome a volverles a la vida. Por ahora, el agua no está en mis ojos. Están las lágrimas de fuego de quienes nunca fueron al paraíso a pesar de las ofertas de la fe y de tanta prédica que practica la hipocresía del poder. Si un día se les ocurre abrir mi pecho, tendrán que enfrentarse al avispero de los marginados caídos en la hojarasca. Esa es mi utopía que lucha contra quienes han salido al mundo con sus mangueras alimentadoras de incendios enorgulleciéndose de sus actualizaciones atópicas a combatir a supuestos adversarios. Esos son los aguijones que han alimentado sus almas con la esperanza de fugarse de sus reveladoras muertes.

No sé si estoy en guerra con la vida o con la muerte. Lo dirán ustedes. Patate es Patate, y Comala es Comala. Rulfo camina conmigo desde hace rato alentándome a no tener miedo a las calaveras redivivas que me sacan sus lenguas y siguen armando sus solemnidades en sus salones de apoteosis y riéndose de lo que han concretado en sus mezquindades, negándome los espacios repletos de sus aristocracias podridas que llevan el nombre de sus ciudades.

Por ahora, Patate me significa la catedral solemne de espacio abierto donde he venido a dar vuelo a mis palabras. Gracias por ello a la bondad de su gente. Gracias a la Academia Nacional de Historia que ha insistido en que me integre a luchar por las sendas controvertidas de la oficialidad de la memoria. Correspondo con igual indiferencia ante quienes me han ignorado embelesados en sus poderes fatuos por no poder corresponder a su necesidad de adulos. Mis historias tienen ni tendrán que ver con el miedo que tienen a la verdad tapada. Me quedan muchas fuerzas para luchar contra las opulencias que también terminan en las canteras del desprecio. No avizoro enemigos por mi senda, sino solo rumores de desesperados por figurar en la página social de los acomodos. (O)


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